Silenziosamente
nutro la terra
dei miei fiori
sulle tombe dei miei avi
- le loro ossa esauste
tra le mie mani
trovano pace
sui sentieri della luce.
Scendono le preghiere
come spade
nella coltre di dolore
antico.
Piango
mentre sento
il loro cuore
volare
nella gioia
verso Dio.
(Testo e immagini di Enea Grosso)
Nelle immagini; il cimitero di Masserano. Nell'ultima fotografia in basso: le mani della statua nella tomba di famiglia di Corrado Corradino.
Le prime parole sono arrivate all'improvviso ("Silenziosamente nutro la terra dei miei fiori sulle tombe dei miei avi) poco dopo aver accudito una poesia precedente (accudito ovvero ascoltato annotato, messo al sicuro sulla carta); e sono rimaste da sole ad ondeggiare nell'aria per un po' di ore. senza dare cenno ad un seguito. Poi è arrivata l'immagine delle ossa esauste tra le mani, e per qualche giorno tutto è rimasto fermo sui "sentieri della luce". I
Il senso della poesia in arrivo ormai mi era chiaro: aspettavo - senza forzarle - parole che descrivessero la forza della preghiera capace di spezzare le catene del passato, liberando schiere di anime ancora appese a retaggi inutili - sensi di colpa, rimpianti, rimorsi, dolore per i "fallimenti" terreni. Come sempre, ogni sforzo mentale per trovare la strofa finale era deludente, così ho lasciato andare, come se la questione non mi riguardasse più.
Poi qualche giorno dopo, mentre ero ferma ad un semaforo, ho avvertito, non so perché, una tenerezza improvvisa verso le schiere di coloro che mi avevano preceduta, anche di chi non avevo conosciuto mai.
Silently
I tend the soil
of my flowers
upon the graves
of my fathers
— their weary bones
in my hands
find peace
on the paths of light.
Prayers fall
like swords
into the blanket
of ancient sorrow.
I weep
as I feel
their hearts
soaring in joy
towards God.
(Words&images by Enea Grosso)
In the images: the cemetery in Masserano. In the bottom-left photograph: the hands of the statue at Corrado Corradino’s family grave.
The first words came suddenly (“Silently I tend the soil of my flowers upon the graves of my fathers”) shortly after I had been caring for a previous poem (caring for it meaning listening to it, noting it down, and setting it safely down on paper); and they remained alone, floating in the air for a few hours, with no sign of a continuation. Then came the image of weary bones in my hands, and for a few days everything remained still on the ‘paths of light’.
The meaning of the poem to come was now clear to me: I waited – without forcing them – for words that would describe the power of prayer capable of breaking the chains of the past, freeing multitudes of souls still clinging to useless legacies – guilt, regrets, remorse, pain over earthly ‘failures’. As always, every mental effort to find the final verse proved fruitless, so I let it go, as if the matter no longer concerned me.
Then a few days later, whilst I was stopped at a traffic light, I felt, I don’t know why, a sudden tenderness towards the multitudes of those who had gone before me, even those I had never known.
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